Toi. Débordes de tendresse en un geste tout simple, yeux fermés, le triangle du sourire doux sous l'aisselle.
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Tu y es en un clin d'oeil complice, faux snobinard. Tu blues dans le soleil quand des griffes de cheveux te lèchent le visage reposé.
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Comme ta tête sur ta main tendre. On voudrait connaître ton rêve, qui semble si doux dans ta nudité croisée, mais je n'ose te déranger, de peur de tuer la magie comme un oeuf dont on romprait la coquille. Je te regarde, aveuglément pour que tu ne sentes pas le poids de mes yeux, de ma présence. Douce, douce belle.
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Jeune fille, jeune fille coupée en cubes mais pourtant si tendre, tu aimes. J'entends ta mandoline comme à travers un rêve, comme une vibration sphérique de ton coeur, seul chose en toi encore non brisée par le peintre. Aime, rêve, musicine pour meubler ton attente solitaire.
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Déconstruit. Reconstruit. Cubes boîtes de maisons grouillantes, respirantes. Je voudrais escalader tes escaliers perdus dans le vide, sans début sans fin, mais ils sont sans existence sauf là, dans mes yeux. Personne ne les foulera, que mon imagination.
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Il fait noir, noir, noir! Je veux boire, boire boire! Anis et absinthe font bon mélange sur nos corps penchés au-dessus de la table. Ton reflet, mon reflet, dans les facettes des bouteilles. Nos livres ne nous suffisent plus, plus rien ne nous suffit, sauf le fond de ces bouteilles de l'oubli...
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Tu sors les cartes, petit joker, visage déjà prêt à perdre une fortune en allumettes derrière ta barge carrée. Trois cartes, seulement trois cartes, c'est tout simple mais en même temps tellement aléatoire... Je te le dis, que je gagnerai.
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Ton visage comme un chevalet au sourire pipé, ton nez pendu à tes yeux ronds, tu devises sur la possibilité de l'existence antérieure de ton bonnet comme cuir à chaussure, comme empereur Napoléon. J'ai peur qu'un jour ta tête se déplie, prenne dans le vent, et s'envole, mais c'est toujours le risque, quand on est homme de papier.
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Blues again. À trois cette fois, dans un petit coinsto bizarre, dans un bar bizarre, brun. La mort voilée joue de la guitare, le militaire à barbe de fer accordéonne en losanges bi-triangulaires. Et l'autre, ce polichinelle à la peau bleue, nous trompe-t-il? Que cachent-ils tous les trois sous leur table? Est-ce vraiment une simple peau d'ours, ou le diable tapi(s)?
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Tout à coup quelque chose se produit, le monde change, se transforme. Il renaît dans l'atelier du peintre où trônent et le soleil et la tête de plâtre d'un grec à jamais oublié, mais toujours aussi fier.
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J'ai failli faillir. Devant le singe à la tête de voitures, au sourire nature, à l'esprit d'aventure, j'ai failli faillir, et lui a failli bondir, de sorte que si, il serait passé loin au-dessus de moi pour se retrouver sur le dos de la chèvre au ventre en panier. Mais nous avons failli. Et biquette est saine et sauve.
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O! Mona Lisa des temps modernes, contemplant son visage diurne dans le miroir nocturne habillant. "Miroir, miroir, dis-moi qui est la plus belle" "Mais c'est toi, tu le sais bien, pas besoin de me regarder comme ça!"
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Maya, ma petite, court derrière le papillon, alors que son père lui a donné un costume de marin signé de sa main. Bientôt, elle retrouvera le petit pâtre au cheval blanc, pour courir à travers les nuages à la remorque du volatile rouge butinant le firmament.
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Se prélassant au soleil, Marie nous montre son corps blanc, alors qu'encore hier, juste à côté, une famille, dans un charnier a été retrouvée, pieds et poings liés, peau trouée, corps disloqué.
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Près de la fenêtre, une femme noire regarde, sévère, l'été qui déjà s'en va déclinant. Et elle attend, et elle attend, figée. Figée. Morte.
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Peintre vieux, au coeur d'enfant, avec fougue au firmament, prend pinceau, palette, toile, et allez, mon vieux Picasso, au travail!
